“亏先生，今天你想看哪一个？”值班员问道。

“戈罗丽·圭尔德·阿曼都，路易。”

“是那具。”他径直走到一个抽屉那儿把它打开。“她曾经很受欢迎。”

她死后连尸体也不美。身体胖得不成样子；深黄色乱发下面的脸因死亡而变黑，因过度放任而显得肥胖臃肿。

“戈罗丽的变化真大呀。”埃勒里低声自语。“她可曾经是一个很性感的女人，令许多人着迷。你相信吗？”

“很难，”哈里·伯克说。“埃勒里，除了肥胖，我在她脸上看不出有什么非凡之处。当然也没有什么标记或伤痕。”

“那么她指的不是她自己的脸了。”

“谁说是呢？”

“你是不会知道的。有位诗人是怎么说的来着？‘每一张脸都有故事，不同的脸上故事截然不同！’但是他又说，‘有的脸就像空白的书，没有一行字，或许连日期也没有注明。’”

“哪位诗人？”

“朗费罗。”

“哦。”

“不是济慈的片断。”

“真令我宽慰，”伯克感激地说。“嗯，除了肥胖，这张脸上什么也没有写。”

“我不知道，”埃勒里突然说。“谢谢，路易。哈里，跟我来。”

当他匆忙地催促伯克出来时，苏格兰人问，“现在去哪儿？”

“法医办公室。我刚才又有了一个想法。”

“我希望别再引用什么……”伯克说。

“我会尽力不向你提及我们本地诗人的。”

他们发现普拉蒂医生正在桌前吃午饭。

这个老头的秃头上戴着破烂不堪的布帽子，而且戴得很靠后，他们进来时，他正在对着三明治做鬼脸。

“哦，埃勒里。又是番茄加莴苣。上帝啊，我曾经无数次地告诉过我的那个女人，干我这一行的男人不必是素食主义者！你在想什么？”

“阿曼都的案子。介绍一下，这位是哈里·伯克，普拉蒂博士。”

法医咕哝着，继续咀嚼着。“你在她身上已经花了一下午了，我说对了吗？”

“是的。难道你没有看到报道吗？”

“没有。有什么事吗？”

“像被宣传的那样，她死于枪击。你以为是什么呢？”

“希望。”

“对平淡事情的一般信任来了！”伯克低声说。

“什么？”埃勒里问。

“狄更斯，”伯克说。“查尔斯。”

普拉蒂医达目瞪口呆地凝视着他们。

“医生，您检查过她的嘴吗？”

“我什么？”

“检查过她的嘴吗？”

现在伯克有点目瞪口呆了。

“我当然检查过她的嘴。当你寻找中毒的证据时，这是一道很重要的程序。但是她没有中毒的症状。”普拉蒂医生说。

“你找到什么了吗？”

“我期望的东西。什么也没有。”

“没有纸团？”

“纸团？”

“对。”

“当然没有！”

“那就对了。”当他们离开时，埃勒里对伯克说。

“埃勒里，我不明白，”伯克抱怨说。

“这很简单。脸—一嘴？我原以为可能她写脸这个词是为了让人看她嘴里的一个线索——希望她会在那儿藏着一个更直接的信息，象凶手的名字之类。只是她没有。”

苏格兰人不解地摇了摇头。