第二天晚上，也就是出发前往布诺拉的前夜，他们很早就吃完了晚饭，姬特回到楼上房间收拾行李。黑暗中波特在拱廊下的餐桌旁一直坐到餐厅里的其他客人全部离开。他走进空荡荡的餐厅，漫无目的地在里面游荡，浏览着文明留下的骄傲印记：漆过的餐桌上铺的不是桌布，而是纸板，桌上摆着沉甸甸的玻璃盐罐和打开的酒瓶，瓶颈上系着带标记的餐巾。一条粉色的狗从厨房爬进餐厅，看到他，癞皮狗无动于衷继续前进，最后在天井里躺下，发出深深的叹息。他穿过门走进厨房。昏黄的灯光下，穆罕默德站在屋子中央，手握一把巨大的屠刀。刀子狠狠地扎进桌面，刀尖上钉着一只蟑螂，它的腿仍在徒劳地挣扎。穆罕默德认真地审视着那只昆虫，然后抬起头咧嘴一笑。

“完事了？”他问道。

“什么？”波特反问。

“吃完晚饭了？”

“噢，是的。”

“那我该把餐厅锁上了。”他走进天井，把波特的餐桌搬回室内，关上电灯，锁上两头的房门，最后关掉了厨房里的灯。波特走到天井里。“你要回家睡觉了吗？”他问道。

穆罕默德大笑起来。“为什么你觉得我成天都在工作，回家就倒头睡觉？跟我来，我带你去见识见识艾因科尔发最精彩的地方。”

波特跟着他离开旅馆来到街上，边走边谈了几分钟，然后一起走进了一扇大门。

门后是一片宽阔的砖砌庭院，几幢房子围绕在庭院周围，房子内部又分为很多小房间，而且除了最底层的房间以外，楼上的所有屋子高度都参差不齐。他站在庭院里，觉得电石灯和星光加起来仍显得那么昏暗，房子深处那些灯火通明的小盒子就像无数个火炉围绕在他身旁。大部分房间的门或窗都敞开着，灯下的身影有男有女，无论男女，大部分人都穿着飘逸的白衣。眼前的图景宛如节日的盛典，让他情不自禁想要凑上前去。起初他一直努力提醒自己要提高警惕，但现在，他实在看不出这地方有什么恶意。

他们走向一个正对大门的房间，穆罕默德探头看了看，跟房间里靠墙沙发上坐着的几个人打了个招呼。然后他走进房间，示意波特跟上。有人为他们腾出空位，他们跟大家坐在一起。一个男孩记下了他们点的茶，小跑着离开房间穿过庭院。穆罕默德很快就跟不远处的人聊了起来，波特靠在沙发背上打量着坐在对面地板上的几个姑娘，她们正在一边喝茶，一边跟男人们聊天。他在等待一个放荡的手势，或者至少是一个媚眼的暗示，但一直没能如愿。

不知为何，房子周围有很多小孩在跑来跑去。他们在光线昏暗的庭院里玩耍，不吵不闹，举止得体，就像这里是一所学校，而不是妓院。有几个孩子闯进了房间，男人们快活地把他们抱在膝上，拍拍他们的脸颊，有时候甚至会让他们吸一口自己的烟。这里的人之所以那么容易满足，他想道，很可能是因为长辈随性的仁爱。要是有哪个小孩开始哭，男人们就会哈哈大笑，把他丢到一边，孩子很快就会停止流泪。

一条肥胖的黑警犬在房间里进进出出，闻着地上的鞋子；它是众人的宠儿。“这是艾因科尔发最漂亮的一条狗，”警犬再次吐着舌头出现在门口，坐在门边的穆罕默德赞道，“它的主人是勒菲耶尔上校。他今晚一定在这里。”

男孩捧着茶回来的时候身边多了一个人，他看起来不超过十岁，但柔软的脸庞显得十分苍老。波特低声告诉穆罕默德，他觉得这孩子可能有病。

“噢，没那么回事!他是个歌手。”他朝那孩子做了个手势，后者开始有节奏地一边拍手，一边周而复始地吟唱由三个音调组成的冗长哀歌。听到这位新近降生的人类唱出毫无童心的疲惫曲调，波特觉得很不协调，甚至有些可耻。歌声仍在继续，两个女孩凑上前来，跟穆罕默德打着招呼。穆罕默德十分随意地招呼她们坐下，给她们倒了杯茶。其中一个女孩身材瘦削，鼻梁挺拔；另一个女孩的年纪似乎要小一些，苹果般的脸颊一看就像个乡下姑娘。两个女孩的额头和下巴上都染着靛青色的花纹。和这里的所有女人一样，她们厚重的长袍上缀着沉甸甸的银饰。不知为何，波特对她们俩都没什么兴趣。女孩的态度显得有些例行公事，但仍十分卖力。现在他突然开始怀念玛妮娅，尽管她背叛了他。这里没有哪个女孩及得上她一半的美貌和风姿。男孩唱完了歌，穆罕默德赏给他几枚硬币；他将期待的目光转向波特，但穆罕默德厉声呵斥了几句，男孩一溜烟地跑了出去。隔壁房间的音乐仍未停歇：干巴巴的鼓点衬托着高亢的莱塔笛声。波特对眼前的两个女孩毫无兴趣，于是说了声抱歉就走进庭院听乐声。

乐师前方的地板中央有个女孩正在跳舞，如果她的那些动作能被称为舞蹈的话。她的双手握着一根藤杖搭在脑后，所有动作都来自灵活的脖子和肩膀。女孩肩颈的颤动优雅中带着几分近乎滑稽的莽撞，完美地诠释了乐曲的尖锐和狡猾。但真正打动他的并不是舞蹈的动作，而是女孩脸上那超然神游物外的奇怪表情。她的笑容是凝滞的，旁观者或许会说，她的思绪也是凝滞的，仿佛她的全副精力都集中在某个只有她自己知道的遥远客体上。他看到的是一种不带任何人类感情的蔑视，于是那张脸庞变得愈加迷人；她的脸是一张比例完美的面具，它的美并非来自五官的搭配，而是出自那张脸上的表情蕴含的意义——意义，或者说对意义的抑制。因为那张脸背后潜藏的情绪无法通过语言传达。她仿佛在说：“一支舞正在上演。我不跳舞，因为我不在这里。但这支舞属于我。”舞蹈告终，音乐停歇，她在原地站了一会儿，缓缓放下脑后的藤杖，茫然地在地板上试探了几次，然后转身对某位乐师说了句话。整个过程中，她一直保持着那非凡的表情。然后乐师站起来，在自己身旁为她挪出一个空位。他扶着她坐下的动作令波特深感讶异，他突然意识到她是个盲人。这个认知像闪电般击中了他；他感觉自己的心扑腾直跳，脑袋“嗡”一下变得滚烫。

他快步回到刚才的房间，要求单独跟穆罕默德谈谈。他想把旅馆老板拖进院子，以免当着那几个姑娘解释整件事，虽然她们完全不会说法语。但穆罕默德不愿意动弹。“坐吧，我亲爱的朋友。”他拉着波特的袖子。但波特生怕猎物溜走，根本顾不上礼节。“不，不，不!”他喊道，“快来吧!”穆罕默德无奈地朝两个女孩耸耸肩，起身陪着波特走进院子，站在灯下的墙边。波特先是问他那个跳舞的女孩是否单身，听到穆罕默德介绍的情况，他的心往下一沉。旅馆老板告诉他，很多舞女都有爱人，这样的女孩通常不是注册妓女，她们只是把这里当成一个住所，实际上根本不干这行。当然，其他人也会跟这些有主的姑娘保持适当的距离。“Bsif!一定!不然小心被割喉。”他放声大笑，鲜红的牙龈在灯下闪闪发亮，就像牙医办公室里的蜡模。波特从没往这个方向想过。但眼下的情况仍值得努力一下。他把穆罕默德拖到隔壁的房门外，指给他看坐在屋里的那个姑娘。

“替我看看那边那个，”他说，“你认识她吗？”

穆罕默德审视了一番。“不认识，”最后他回答，“我去打听打听。要是能安排的话，我会亲自帮你安排妥当，你得付我一千法郎。一部分给她，剩下的也够我喝咖啡吃早饭了。”

在艾因科尔发，这个价钱贵得离谱，波特十分清楚。但对他来说，现在的时机不适合讨价还价，于是他接受了穆罕默德的提议，听话地返回刚才的房间，在那两个无趣的女孩身边重新坐下。她们正在一脸严肃地互相交谈，几乎完全没留意到他。屋子里洋溢着嗡嗡的谈话声和笑声，他靠在沙发背上聆听，虽然一个字都听不懂，但他却乐此不疲地琢磨着这种语言的曲折变化。

穆罕默德去了好一会儿。天色渐晚，有人去了里面的房间，有人起身回家，屋子里的人越来越少。两个女孩仍坐在原地聊天，不时爆发出笑声来鼓励对方。他犹豫着要不要出去找穆罕默德。他试图通过静坐融入这仿佛时间凝滞的氛围之中，但总有突如其来的小事打断他想象力十足的游戏。当他终于下定决心走进庭院，立即发现穆罕默德坐在对面的房间里，靠在沙发上跟几个朋友一起抽哈希什。他穿过庭院喊了他一声，但没有进入房间，因为他不清楚那间“哈希什室”里是不是有什么特殊的规矩。不过很快他就发现自己多虑了。

“进来吧，”隔着辛辣的烟雾，穆罕默德喊道，“来抽一卷。”

他走进房间跟其他人打了个招呼，然后低声问穆罕默德：“那个女孩呢？”

旅馆老板愣了一下，然后大笑起来：“啊，那个？你运气不好，我的朋友。你知道她有什么毛病吗？她是个瞎子，可怜的小家伙。”

“我知道，不要紧。”他不耐烦地说，不安愈演愈烈。

“呃，你不是真的想要她吧？她是个瞎子!”

波特失去了控制。“但我一定要得到她!”他吼道，“我当然想要!她在哪儿？”

穆罕默德借着手肘微微撑起身体。“啊!”他咕哝着，“都这会儿了，我也想知道!坐下来抽一卷嘛，这里都是朋友。”

波特愤怒地转身冲进院子，从大门一侧开始把所有房间挨个检查了一遍。但那个女孩不见了。失望的狂怒之下，他迈出大门走到漆黑一片的街上。一个阿拉伯士兵和一个女孩正在大门外低声说话。从他们身边经过时，他一直盯着女孩的脸。士兵瞪了他一眼，但也仅此而已。不是她。放眼望去，光线微弱的街道上他只能看到两三个穿着白袍的身影。他开始向前走，恶狠狠地踢开挡道的石头。她不见了，他觉得自己失去的不仅仅是一点乐子，而是爱情本身。他爬上山顶，在要塞旁靠着古老的围墙坐下。脚下的镇上只有零星的几点灯光，更远处是一望无垠的沙漠。若是她在，她会举起双手擦过他的外套翻领，试探性地触摸他的脸，她敏感的手指会缓缓抚过他的双唇。她会闻闻他头上的发油，小心翼翼地检查他的衣裳。在床上，由于看不到床外的景象，她会全情投入，就像一名囚徒。他想着原本可以跟她一起玩的那些小游戏，假装自己已经消失，虽然他仍坐在原地；他想着能让她感激涕零的无数种方法。在所有的幻想中，她那张淡漠而微带疑虑的面具般对称的脸庞始终浮现在他眼前。近乎愉悦的自怜让他突然颤抖起来，这阵颤抖将他的情绪表达得淋漓尽致。它完全是生理性的；他孤孤单单，被人抛弃，失落迷茫，寒冷无望。尤其是寒冷——来自灵魂最深处的寒冷，阴魂不散，如影随形。尽管这缕冰冷的死意是他所有苦恼的根源，但他仍紧抓着它不放，因为它亦是他存在的核心；他围绕这个核心构建了自己。

不过在那一刻，他也感觉到了身体的寒冷，这很奇怪，因为他刚才爬山的速度很快，直到现在还有点儿气喘。突如其来的恐惧攫住了他，就像孩子害怕黑暗中的不明物体，他跳起来顺着山顶奔跑，直到通往山下市场的小路出现在眼前。奔跑平息了恐惧，但当他停下脚步俯瞰市场周围一圈圈的灯光，他仍觉得浑身发冷，就像有一片金属嵌在他的身体里。他沿着山坡向下跑，一心想着旅馆房间里的那瓶威士忌，既然厨房已经关门了，他可以带着酒返回妓院，掺点儿茶给自己调杯热酒。跑进天井时，他踩到了睡在门槛上的守夜人。那人微微撑起身子问道：“Echkoun？谁？”

“二十号房!”他大声回答，匆匆穿过酸臭的空气。

姬特的房门脚下没有透出灯光。他回到自己的房间取出威士忌，看了看表，刚才出去的时候他不小心把手表忘在了床头柜上。三点半。他觉得自己要是走快点还能赶在四点半回来，除非那边的灶也熄了火。

他重新走到街上，守夜人正在打鼾。他强迫自己迈开大步，腿上的肌肉有些痉挛，但即便是这样的运动也无法驱散他体内无所不在的寒意。整座城镇似乎都陷入了沉睡。他走进那幢房子的大门，没有听到任何乐声。院子里漆黑一片，大部分房间里的灯已经灭了。不过仍有几间屋子房门大敞，灯火通明。穆罕默德还在，他四仰八叉地躺着，正在跟朋友聊天。

“啊，你找到她了吗？”波特走进房间时，他问道，“你这是带来了什么？”波特举起瓶子微微一笑。

穆罕默德皱起眉头。“你不是想喝这个吧，我的朋友。这样很不好。它会让你头晕。”他一只手比画着螺旋的手势，试图用另一只手夺走波特的酒瓶。“跟我一起抽一卷吧，”他催促道，“这样更好。坐吧。”

“我还想喝点儿茶。”波特说。

“现在太晚了。”穆罕默德的语气十分坚定。

“为什么？”波特愣愣地反问，“我一定得喝。”

“太晚了，没有火。”穆罕默德十分满意地宣布，“抽上一卷，你就会忘了自己想喝茶。再说你已经喝过茶了。”

波特跑进院子里大声击掌。什么都没发生。他看到有个房间里坐着一个女人，于是他探头进去，用法语问她要茶。她茫然地瞪着他。他用磕磕绊绊的阿拉伯语重复了一遍，女人回答说太晚了。他说：“一百法郎。”男人们低声交头接耳，一百法郎听起来相当合理，而且应该颇有吸引力，但那个女人，那个丰满的中年女舍管依然回答：“不。”波特加了一倍价钱。女人起身示意他跟上。她掀起屋后的门帘，他跟着她穿过一串漆黑的小房间，终于走到了星空下。她停下脚步，让他坐在地上等。她走进几步外一座单独的窝棚，他听到里面传出窸窣的响动。黑暗中他感觉身旁似乎有什么动物正在睡觉，粗重的呼吸时时搅动着他周围的空气。地上很冷，他开始发抖。透过墙上的缝隙，他看到了闪动的火光。女人点了支蜡烛，现在她正在拆开成束的枝条。没过多久，他就听到了女人扇火时枝条燃烧的噼啪声响。

等到她终于捧着煤炉走出窝棚，公鸡发出了第一声啼鸣。她在前面引路，星星点点的火花在她身后飘拂，他们走进刚才经过的一间黑屋子，女人放下煤炉开始烧水。房间里没有灯，只有燃烧的木炭发出幽幽的红光。他蹲在火炉前，张开十指烤火。茶泡好了，她轻轻地推着他后退几步，直到他感觉自己碰到了一张垫子。他坐了下来，垫子比地板暖和。她递给他一个杯子。“Meziane,skhounb'zef.”她用嘶哑的嗓音说道，幽暗的光线下她一直盯着他。他喝掉半杯茶，然后往杯子里加满威士忌。重复了整套过程以后，他感觉好些了。他略略放松下来，又喝了一杯。他担心自己快要出汗了，于是他说：“巴拉卡（Baraka，源自阿拉伯语，指从天而降的闪米特人祖先。在多种字母语言中均为祈祷之意。）。”然后他们一起回到吸烟室里。

看到他们俩，穆罕默德大笑起来。“你这是干吗去了？”他一边责问，一边朝女人翻了个白眼。现在波特有些昏昏欲睡，只想返回旅馆扑到床上。他摇了摇头。“说呀，”穆罕默德继续追问，决心要拿他取笑，“我就知道!前几天去了迈萨德的那个英国年轻人，他跟你一样。他总爱装无辜。他假装那个女人是他的母亲，他绝不会跟她亲近，却被我抓了个正着。”

波特一时没回过神来，然后他一跃而起，高声喊道：“什么!”

“当然!我打开十一号房间的门，看到他们俩躺在床上。纯天然。他说那是他母亲，你就信了？”注意到波特难以置信的表情，他又添油加醋地说，“你真该瞧瞧我开门时看到的景致。然后你就会明白他是个多么无耻的骗子!尽管那位女士年纪大了，但这没有成为她的阻碍。完全没有!也没阻碍那个男人。所以我说，你刚才跟她干吗去了，嗯？”他又大笑起来。

波特微笑着把钱付给女人，然后告诉穆罕默德：“你瞧，我只付了说好喝茶的两百法郎。你看清楚了吗？”

穆罕默德笑得更响了。“花两百法郎喝茶!对这么老的茶来说真是太贵了!希望你喝了两杯，我的朋友。”

“晚安。”波特对所有人道别，然后离开房间走到街上。